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jueves, 24 de mayo de 2012

MOMENTOS


(Fotografía de Ernst Hass)

"-Escriba, escriba sobre eso,  Marianne. Si
no, de repente,  un día ya no existirá usted."
                              De LA MUJER ZURDA (Peter Handke)



Qué fuerte sopla el viento,
tan fuerte
que puedo imaginarme hoy todos sus acentos
como uno se imagina
estando en la estación, tras una despedida,
la forma del adiós
cuando se quedan fijos los ojos en las vías;
o como al guardar la ropa
de un otoño, un invierno, las manos que la tocan
te llegan a decir
que aun volviendo a vestir
ese mismo jersey, de cuello vuelto,
no volverá ese año
ni vuelven los momentos.


            V.H.Gª. Brea








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sábado, 19 de mayo de 2012

QUIETUD



(Fotografía de David Doubilet)

"La belleza no es un lugar/ donde van a parar/ los cobardes"
                                                           A. GAMONEDA



Si cuerpos y almas, toda cosa,
se fuga después de que se posa
libándose las rosas este tiempo
que deja en la estación hermosa,
¿que llueva y volver al invierno
-la cueva de piedras no preciosas-,
allí donde te aguardan quietas
las grietas cobijo de tu forma?




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             V.H.Gª.Brea.






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DANZAS


(Fotografía de Ernst Hass)
http://www.ernst-haas.com


               "El amor es una disponibilidad,   el deseo un privilegio".
                                 R. CONTE  (Del prólogo de EL AMANTE, de M. Duras)




Bailan iluminadas notas
con pólenes recién nacidos.

Danzan las almas, toda cosa,
al son de pálpitos, de trinos...

Las rosas se liban este tiempo
que deja en la estación hermosa
y atrás un largo y frío invierno.

                 V.H.Gª.Brea




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viernes, 27 de abril de 2012

HOY




(Pintura de William Turner)
http://www.theartwolf.com/index_es.htm 
 
                                                    "Pero mi tristeza es sosiego/
                                                                        porque es natural y justa"
                                                                          F. PESSOA

                                                    
Hoy que es sin rojo el gris
y es silencio el silencio
y todo un gris que calla,
al tocar sin notar
pensaste en el metal
     ganado en tus batallas.

Hoy queriendo esfumar
la equívoca verdad
que se fraguó al forjar
escudos y corazas,
te guardaste la lengua
     que convertiste en lanza.

Y a tu triste que existe
te entregaste callado
      y entonces nació el agua...

(¿Se oxidará lo falso
      al paso de las lágrimas?)

                          
           V.H.Gª.Brea





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sábado, 14 de abril de 2012

EL SUEÑO Y LO REAL

(Pintura de Odilon Redon)

                                                                           "Pintar una mano que pulsa la cítara es fácil, pero
                                                                           pintar  el ojo del  ganso  en pleno  vuelo  es difícil."
                                                                                                                                                                  CONFUCIO
                                                                          
                                       "Una hoja flota en el espacio infinito".
                                                                                                                                                             WANG WEI


Mirar es como amar
si para desvelar
un mundo primigenio
logras atravesar
la tela del concepto
y llegas a notar,
en todo su esplendor,
la luz de la impresión
llevando claridad
al pobre entendimieeento.

Lo imaginado es,
     cuando es experimeeento...

El sueño y lo real
conforman la espiral,
     que otorga ya el susteeento...

Los hechos acontecen,
     y luego viene el sueeeño...

La realidad no basta,
pero dona el suceso
y crea ya sus vastas
figuras el ensueño,
a base de presencias,
     que sabe su alimeeento...

El ignorante aprecia
la magia de un momento:
de sol, de voz, de flor;
     de piel, de miel o vieeento...


               V.H.Gª.Brea



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jueves, 22 de marzo de 2012

VALIENTES


artevalor.blogspot.com.es
(Pintura de Odilon Redon)
 
                                                                        "Iba por ahí,   con  las  manos  metidas
                                                                                   en los bolsillos rotos./ Hasta tal punto
                                                                                   mi gabán se volvía ideal"
                                                                           A. RIMBAUD

Van sin paraguas, con lentes.

Saben la hora del paseo.

Se distinguen de la gente.

Si se encuentran, se amontonan,
se saludan y disipan
como lo hacen las palomas.

Olvidan los días ciegos
los que caminan valientes
sin pensar en aguaceros
distinguidos de la gente:
sin relojes, sin sombreros,
sin paraguas, con sus lentes
a la hora del paseo.



         V.H.Gª. Brea






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domingo, 18 de marzo de 2012

YO NO SÉ



(Pintura de Pieter Brueghel El Viejo)

                           "Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen
                                           sanos,   el iris  se presenta nítido,   luminoso,   la esclerótica
                                           blanca, compacta como porcelana"
                                                                  De ENSAYO SOBRE LA CEGUERA, J. Saramago



Yo no sé cómo lo hacen
sin vaciar sus cabezas,
desliando esa madeja
hecha de hilo de certezas.

Yo no sé cómo lo hacen
sin viajar al otro lado,
donde mora la Belleza
en un mundo ya liviano.

Yo no sé cómo se vive
sin saber de ese lugar,
de ese otro lado.

Yo no sé cómo se vive
sin dejarse abandonado,
ya ni amado.

Yo no sé cómo lo hacen:
¿no les pesan las carencias?
¿no les persiguen las sombras
que proyectan las vehemencias?

No, yo no sé cómo lo hacen,
pero también es verdad
que hasta llego a suplicar
que me sea revelado
cómo vivir sin vagar,
renunciando al otro lado,
cuando no puedo viajar
y siento mi ser anclado.
              
         
       V.H.Gª.Brea




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sábado, 17 de marzo de 2012

UNA HOJA



marucanales.wordpress.com
(Escultura de Andy Goldsworthy)


                                                                                             Una hoja flota en el espacio infinito
                                                                                          WANG WEI


De una silente hoja

que no sabe soñar

y sí que lo que existe

es lo único real

(la gota que se posa,

el pájaro que pasa,

o su caer final...);

de una silente hoja

que no voló en el aire

ni pretendió volar

y ya flota en el agua

sin desear nadar,

este lluvioso día

aprendo yo a callar.


                         V.H. Gª. Brea





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domingo, 11 de marzo de 2012

LA NOCHE Y YO



(Pintura de Arthur Dove)

                                                                                      "Mi viajar/ ha sido todo un permanecer/
                                                                                       aquí donde nunca estuve"
                                                                                                                                  G. CAPRIONI

Ha pasado una moto,
se me partió un tacón,
detuvieron a un loco
y aterrizó un avión.

Pasaban policías,
no me arrolló el tranvía,
me dieron una voz
y en mitad de la vía
choqué con un señor.

Después llegó a deshora
el silencio-sonido,
el vibrar, el zumbido,
que llega a mis oídos
y entra en mi habitación,
debajo de otros tonos
y ya si ningún ruido,
cuando la noche y yo.

       V.H.Gª.Brea




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jueves, 8 de marzo de 2012

GESTOS

(blogdeadolfo.wordpress) Escultura de A.Maillol




(ineselo69.blogspot.com)
Escultura de W.Lehmbruck




Si alguna vez paraste

tu loco pensamiento

y en unos mansos ojos

que amor te devolvieron

volcaste tu mirar,

pudiendo desvelar

que acaso es sólo honesto

el decir animal,

quédate con el gesto,

no cambies tu recuerdo

por no haber nadie cuerdo

en esta Humanidad.

              
                                                                                                             V.H.Gª.Brea





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martes, 28 de febrero de 2012

ANHELO



friendsofart.net
(Pintura de Edvard Munch)

                                              La luna llena tiene sentido.  Cuando una nube la cruza,
                                              se vuelve tan elocuente como una bicicleta apoyada
                                              a la puerta de una droguería o un perro dormido toda la tarde
                                              en un rincón del sofá
                                                                   De Sintaxis Invernal, BILLI COLLINS





No sólo vela lo oscuro, también ciega la luz.

Te vacííía el anhelo de armonía:
la visión del todo lleno, todo en orden, pa ra li za.

Y hay días en que una mota de polvo
se torna en muro infranqueable...

Además, moverse ¿adónde?
(¿cuándo algo fue mejor que el puro sueño?...)

Y quisieras las flores silenciaaar
y apagaaar de los trinos su amarillo,
esperando que la noche al llegar
te dé por fin respiro.


                                                     
                   V.H.Gª.Brea





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jueves, 16 de febrero de 2012

MELODÍA



daddu.net/wp-content/uploads/2010/
(Fotografía de Tanakawho)

 
                                                                                                "El agua se aprende por la sed"
                                                                                                               EMILY DICKINSON



Despierta al principio la ternura

venciendo un instante  la alegría.


Convoca enseguida algo inquietante.
     
Adopta gravedad  la melodía.


Celebro el regreso a su comienzo.

Sorprende el leitmotiv sin agonía.


De algo perdido, muy querido,
     
me hablan sus notas repetidas,
      
que brillan entre otras muy profundas,
        
tristes, oscuras y esparcidas.



          V.H.Gª.Brea




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lunes, 13 de febrero de 2012

LA IRA

Eos llorando la muerte de su hijo.
Obra del pintor Douris (480 a.C)


                          "Hubo   un   tiempo  en  que  las
                                    palabras   eran   como  dioses"
                                                                         De DE LA AURORA, Mª Zambrano

La Ira
llega sin avisar
y nos domina.
Después nos abandona,
pero es tarde:
a solas, sin su fuerza,
¿cómo soportar el eco de lo dicho,
la sombra de lo hecho...?
Acaso un Dios misericorde
nació de este sentir a solas.
O se inventó el perdón,
(esa palabra...)
de un suplicar al aire
un imposible;
de un desear
volver atrás el tiempo,
no hacer y no decir:
arrepentirse.


                     V.H.Gª.Brea






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lunes, 30 de enero de 2012

PARAÍSOS


(Fotografía de Brassaï)
anj-udyat-seneb.blogspot.com

"Ojos para guardar la oscuridad entera,/
manos para romper la luz del día (...)"
                                                    JAIME SILES




Las viejas zapatillas,

        que ahora son sin dueño;

o las cartas guardianas

         de un inconcluso sueño

desfilan, confabulan,

         de noche,

                   contra el tiempo...


Libera del presente
                    
         la noche
                         
                   a los pretéritos...


Reclaman paraísos,

         de noche,

                  los objetos...


        
         V.H.Gª.Brea



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viernes, 30 de diciembre de 2011

FICCIÓN


(Fotografía de Tanakawho)

Olvidé
la noción de belleza
y también
el cantar del corazón.

Aspirar
el aire era proeza,
al sentir
de lo que estaba hecha
y pensar
que no hay real ficción.

Hoy aún,
sin nadie darse cuenta,
yo regreso
de nuevo a mis ausencias
preguntándome 
por esta gran función
y no gira
el mundo, sino cesa,
retomando,
entonces, mi guión.




                    V.H.Gª.Brea








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jueves, 15 de diciembre de 2011

DE CERCA



Fotografía de Gary Greenberg

"De pronto ante sus ojos/ se ofrecen los arcanos
 del  viejo  Abismo:  un negro  océano  ilimitado, 
que  no  tiene  fronteras/   ni  dimensiones (...)"
        De EL PARAISO PERDIDO. Milton.



Me asomo a la ventana
y un manso mar sin olas
y un cielo sin su brisa
borran el horizonte.

Acercan las cornisas
los grises a mis bordes.

Paseo por la playa.

Llega espuma a la arena.

Hay verdes en las rocas.

Noto que el agua guarda
el eco de las olas.

Un ave silenciosa
anuncia que no es mar
por donde pasa.

       

                   V.H.Gª.Brea










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martes, 6 de diciembre de 2011

PERTENENCIAS




(Pintura de Barnett Newman)

"Todo lo que es gris vibra misteriosamente
en mí, como si fuese la reunión de todos
                                             los colores amansados"
                                                  CLARICE LISPECTOR


Una y otra brillante y colorida superficie alternan sus nerviosos dedos,  que tocan   con invisible pesadez indiferente, mientras se acompasan las pisadas, clandestinamente, a los ojos que entornados van sirviendo a la merma de exteriores e interiores. Y sólo ya del gris nacen los grises: no hay síntesis... Y asoman notas, a los silentes labios por sus abiertas bocas: más falsas pistas: mera existencia...

Así, cada individuo se me antoja parte de un conjunto organizado dotado de un extraño sentido al que el grupo, en ritual sacrificial, se entrega. "Su vuelta, señor. Felices Fiestas". 

Afuera, un gato huye del tumulto. Yo, imaginando a los árboles deseando desprenderse de las artificiales luces,  me quito los pendientes y sigo al animal por un estrecho callejón apenas iluminado por la luna.


        

V.H.Gª.Brea







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domingo, 27 de noviembre de 2011

ORÍGENES




(La flautista, Camille Claudel)

"El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
 Pero la oscuridad
 sigue poblada de luciérnagas".
              GIOCONDA BELLI




Olvidando
el hacer de los párpados
y un encuentro
que hubo prodigioso,
dibujaron
el árbol del lenguaje
-ya linaje
tan solo de los ojos-.

Desde entonces,
la fina piel de párpados
castigada
-al creerla mujer-
no hace nada,
aun sin dejar de ser.

                
                V.H.Gª.Brea

 








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