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lunes, 13 de noviembre de 2017

SUEÑOS

Leon Spilliaert, Vértigo. 1808. (http://www.indezee.be)


 
Recuerdo las empinadas
escaleras blancas
y el resto negro;
el obscuro abismo
al que yo caía
inexorablemente.
¿Fue por culpa del suelo 
o de mis zapatos?
¿premonitorio el sueño
o proyección?
        Acaso fue mi miedo,
        nuevamente,
        soñándose asimismo.  



      V.H.Gª.Brea








lunes, 4 de septiembre de 2017

A VER QUIÉN VENCE HOY

Fotografía de Ansel Adams
                                                                           ¿Era ésa la imagen que veían tus ojos?
                                                                           ¿Un mundo al que pertenecer?
                                                                                                 JENARO TALENS


La razón tan presente,
tan ausente el deseo.
Las formas persiguiendo
sus fondos verdaderos.
¡Toda esta esquizofrenia
de amores y de miedos!
A ver quién vence hoy,
a ver si vence el bueno
y reposan los ojos 
hoy en todo lo bello
y no gana la angustia
dejándonos tan ciegos.

V.H.Gª.Brea















domingo, 27 de agosto de 2017

NOSOTROS MISMOS



La Mona Lisa, de Leonardo da Vinci

                                            "Yo sé quién soy". Don Quijote.




Y ese deseo
de que no sean más que necedades
las que trae a la mente la razón,
alertada al sentir una emoción,
temerosa del daño previsible.


Y, después de desear, 
asomarte una sonrisa
cerrada, inteligente, tan sutil,
revelándonos
lo necio de desear
que nos amen los demás
por lo que no sabemos
(¿o acaso nos conocemos?)

Y, luego, cerrar los ojos,
recostado en el colchón 
de las imaginaciones colectivas
y olvidando lúcidas conclusiones,
poder, casi, aseverar 
que somos lo que soñamos.

Y, al fin,
velado por los inventores de proverbios,
debajo de un árbol milenario,
sin escatimar en delirios de grandeza
(o ya sin vanidad alguna),
sentirte 
(solo)
una parte de Universo.


V.H.Gª.Brea.











jueves, 17 de agosto de 2017

RETRATOS, RELATOS



Autorretrato de Cindy Sherman


















No soy una mujer perfecta,
ni una hoja, ni un insecto...
(acaso lo haya sido).

Pero aquí estoy 
(de eso no hay duda),
enfrentando mis ojos al espejo,
como si fueran los de un perro
y, casi, pudiendo concluir
que el verdadero decir
más que del pensar
nace del sentir
(¿o no sería de nuevo
verdadero el lenguaje
del sentipensante decir
que se adivina
en el mirar del animal
con el que vivo?)






             V.H.Gª.Brea







jueves, 7 de julio de 2016

ABISMARSE





William Baziotes (1912-1963) Sin título















































 (http://www.christies.com)





Hacer caso al sueño, al aviso, a la sombra;
ir a recoger aquello que caía por la infinita escalera
hasta las profundidades abisales.
Acaso lo único real, ese todo negro de la materia,
esa nada intuida blanca del espíritu.

Como un mamífero marino
hay quien soporta estar afuera y adentro
y aun quien necesita sumergirse
cada cierto tiempo
alarmado por quién sabe qué agujas
de qué relojes.

V.H.Gª.Brea










jueves, 2 de julio de 2015

TENTACIONES


 
Fotografía de Don Hong-Oai (culturacolectiva.com)




Qué tentación de abandonarse;

de dejar de aplicarse al juego o la razón

 y dedicarse, por ejemplo, a contemplar

el casi inapreciable vaivén de una hoja

mecida por el viento

admirando la calma del arbusto que

fijado a la tierra

la sostiene.


    V.H.Gª.Brea








martes, 28 de abril de 2015

CANTOS







Cuánta perfección
en las innúmeras bellezas singulares
que conforman esta caótica realidad,
que cuando no es enigma
ni causa perplejidad
afirma
que esta constante emoción
sentida en los márgenes
por los que no transito,
por los que siempre voy,
es efecto de la química
de la que estamos hechos.
Pero, ¿acaso no son misterio
las más minúsculas partículas elementales?...
Siempre cabrá la rebelión
contra los necesarios lindes de la razón
en el silencio transformado en balbuceo:
en el poema.
Que como dijo el filósofo 
(que fueron dos)
de lo que no se puede hablar
es mejor callarse
(y quizá cabría añadir
cantar,
como hacían los antiguos
en un olvidado
narrar).

                                    V.H.Gª.Brea











martes, 9 de diciembre de 2014

QUE VALEN MÁS LOS HECHOS, DICEN




Sucede que me canso de mis pies y mis uñas / y mi pelo y mi sombra / Sucede que me canso de ser hombre. / Sin embargo sería delicioso / asustar a un notario con un lirio cortado. (PABLO NERUDA)

Voces de los tiempos remotos:/ habéis llegado hasta el desastre/ 
desde el desastre, hacia el desastre;/ pero, ¿cómo no preguntarnos/ 
si venceréis alguna vez,/ si no es ya una lenta victoria/ 
vuestra permanencia, increíble/ y sagrada como un perdón?
                                                          (FELIX GRANDE) 
                        
                                                                                    
Que valen más los hechos,

"dicen".

Como si fuera posible
conocerlos todos
(todos, 
de cada uno de nosotros)
y, lo que es definitivo,
conocer lo que esconden,
lo que no explican....

Sin embargo,
en los amantes de la palabra
(límite)
perdura la intención
(valiente)
inquebrantable pese al inevitable fracaso
de comunicarse;
de explicar la realidad
y su otro lado;
de dar fe de la otra orilla
y los anhelos,
que también somos;
de lo abisal
(inexplorado)
presentido;
de lo soñado
y lo temido;
de todo aquello, en fin, que acaso
(o acaso por un tiempo)
nos conforma;
de todo aquello 
(aun lo terrible)
que nos permite
formular un nosotros,
dibujar un horizonte.

V.H.Gª.Brea








martes, 22 de julio de 2014

RAZONES

Imagen obtenida de http://despertando.me


Razones (paradigmas)
sólo os amo porque 
al igual que marcáis el camino,
os desvanecéis, como las nubes,
y venís otras, cuando se abre el día
(nuevo).

Marcan nuestra (real) existencia
caminos circulares, libres, curvos...

Razones (paradigmas)
os acojo, os necesito,
¡pero como os olvido, sin más, 
en cuanto me es permitido!

V.H.Gª. Brea









jueves, 23 de mayo de 2013

SIN TÍTULO

Dragón azul

Acaso sea el caos aun necesario, 
para redescubrir lo bello 
en lo minúsculo; 
una oportunidad de dar sentido 
a los vacíos gestos, repetidos, 
a las huecas palabras, 
que decimos...

O ahora ya "sin título" las obras 
y casi enmudecido el hombre honesto, 
a fin de silenciar también al miedo, 
sea nuestra esperanza sólo en sueños,  
dejada la ilusión sin asideros, 
y la única trinchera en este mundo 
volar ensimismados, solitarios, 
coincidiendo con otros vagabundos.



                                          V.H.Gª. Brea 







miércoles, 24 de abril de 2013

NÁUFRAGOS

Obra de Goya
web: goya.unizar.es 




Cuando uno espera respuestas,

no está en disposición de contestar preguntas.

Cuando la quietud del pensamiento no se alcanza,

no se posan los ojos en las cosas bellas.

Cuando la poesía es imposible,

recurre uno a aforismos, a teorías...,

pero las posibles tablas de salvación,

en su contradictoria infinitud,

se disipan hasta desaparecer

completamente en el horizonte.

Y los brazos sobre lo abisal,
cada vez más cansados.


A veces, se abraza uno al Misterio, o al Amor,

y sin necesidad de nadar se flota.



Pero cuando uno espera respuestas

y es imposible la quietud del pensamiento

y no se posan los ojos en las cosas bellas,

no se está en disposición de abrazar el Misterio,

ni el Amor.

Y los brazos sobre lo abisal,
cada vez más cansados.



V.H.Gª.Brea







viernes, 8 de marzo de 2013

UN DÍA GRIS

(Obra de Adolph Gottlieb)
                                                     

                                                            "No se lamentan los sabios,
                                                                                 no lloran, no miran con ojos dolientes"

                                                                                            Mary Sue Koeppel     


Hacía un día gris.
Yo iba de rojo. 

Ese día tan gris,
alcancé sólo a ver 
algún cercano rostro, 
que me hizo imaginar 
el desván de un cristal, 
un cristal muy curioso: 
había un arco iris 
en el revés (anverso)
de sus dos ojos.

Hacía un día gris, 
del gris del adoquín 
sobre el que andaban 
mis pies de rojo.

Hacía un día gris,
pero viendo un matojo, 
que consiguió salir 
a través del cemento, 
sentí-pensé que el gris 
se convertía en lienzo.

Hacía un día gris. 
Flotaba, ahora, en el aire 
un fuerte olor a incienso.


V.H.Gª. Brea. 







viernes, 8 de febrero de 2013

HORIZONTES


 Fotografía de Vanessa Díaz

"¿Y qué deseaba yo?  Deseaba un
silencio perfecto. Por eso hablo."
                                                                         Alejandra Pizarnik



Donde no hay canto, 
no hay poema. 
Donde no hay canto, 
no hay amor. 
Nada que festejar 
salvo la idea: 
reconstruir, con palabras, 
siempre, pese a todo, 
el fragmentado horizonte.
O pasar de la turbulencia del sueño 
a la serenidad de ser cosa, 
porque una voz te susurre: 
"Nunca esperes".


              V.H.Gª.Brea


lunes, 4 de febrero de 2013

AURORA


Pintura de Rufino Tamayo



Eros besa los labios de las posibilidades 
mientras el miedo, en esperada vigilia,
busca abrazar sus fugitivas realidades.

No hay comunión posible, aún, ya:  
es la hora, terrible, de la aurora.

Sobre la imprudencia o la debilidad,
amanece. 




                       V.H.Gª. Brea













martes, 29 de enero de 2013

FUNÁMBULOS



(moonsa.blogia.com)





La existencia, a veces, 
ignora los oscuros,
como, a veces, el ojo
en continuo parpadeo.
Es autómata, feliz; 
se engaña, se ilusiona... 
O vislumbra, de repente, 
las ausencias y repliega 
sus sentidos, inútiles,
haciéndose un adentro 
en la intemperie, 
mientras acaso sueñe 
con ser funambilista: 

no deja huellas 
andar en el vacío.



                                         V.H.Gª.Brea





jueves, 10 de enero de 2013

A VECES

Obra de Andy Goldsworthy
                                              
   Sólo si tu vida
   es algo no sabido,
   el canto del misusazai.
   (SANTÔKA)



A veces sientes

que la vida se escapa

como hacen los ahora

nada más pronunciarlos...

A veces notas

que en el humano afán

de hallar algún sentido

y hallar tu identidad

tu memoria y tu olvido

confunden su narrar

con lo vivido

y no obstante sostienes,

incapaz continente

del líquido presente,

tu libro fuertemente...


Y a veces tocas

el mundo con tus manos:

¡Están vacías!

                          V.H.Gª.Brea







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