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miércoles, 29 de diciembre de 2010

IDENTIDAD



http://www.todoarquitectura.com
(Escultura de J. Oteiza)


Mañana será otro día. Pero claro, 
también lo fue ayer.
  
De Bleeding Gums 
(Hyms to Life). 
J. SCHUYLER.




Desfilan en el Caos
hoy mis relatos mancos
los de mudos colores
los que fui acumulando
y me complico tanto
yo que todo lo guardo
que incluso imaginando
el fin de este mosaico
yo me pregunto el cuándo,
el a qué y el qué aguardo,
si sé que todo es cambio
y cuando no su anhelo.
Y no encuentro un quehacer
ni nada me hace bien
ni hallo ningún consuelo
hoy que no siento sed
ni busco un asidero
ni conjuro al deseo
contemplando en desfile
desde un grisáceo cero
los partidos espejos
que ayer de mí dijeron.
           

         V.H.Gª.Brea



viernes, 10 de diciembre de 2010

EX-PERIENCIA

http://arssecreta.com
  (Pintura de P. Mondrian)

"Si no esperas, 
no te sobrevendrá
lo inesperado"
Heráclito el Oscuro


Amárrense a lo sido.
Sí, sálvense suicidas.
Cárceles-presidiarios
aprendan del pasado
tornen mudo al sentir
nieguen toda evidencia:
la experiencia hay que oír
(¿o si es viejo el suceso
su voz es sólo un eco
inservible, lejano,
que asesina al matiz?..)

Sí, llámense sensatos.
Con otros fríos datos
confundan las presencias
bajo la luz tardía
la que tampoco fue
en los sombríos días
la que llegó después
y es peligrosa guía 
que te hace inhabitable
y a obscuras el lugar
llamado a ser presente
que ya nunca será
si te niega el andar
volver a ilusionarte
dejar de prejuzgar...
mostrándote el futuro
con luz artificial
alumbrando al pasado
sin borrar los errores
que logró descifrar
esa luz de temores
que es tan impuntual.

¿Y por qué no dejar
hacerse el hueco inmenso
volvernos a llenar
y, aun sin salir ilesos,
no querernos salvar?

¿A qué este sopesar?
si me llevó a cargar
con el peso del tiempo
que yo aprendí a igualar:
un día, un mes, la vida...
creyéndome el intérprete
del nuevo acontecer
como si de él supiese,
como si de él supiese
impidiéndole nacer.

¿A qué este sopesar?
si sé que la memoria
también es olvidar.

       V.H.Gª.Brea



jueves, 25 de noviembre de 2010

INOCENCIA



 http://www.imagenesdeposito.com
(Pintura de Chagall)


"A todo lo que olvidé.iiiii
A todo lo que perdí ".ññ
     De Rey Gudú (dedicatoria)
ANA Mª MATUTE



A ti, que te dejé desnudo
desalmándote mi entendimiento.

A ti, que te creí suceso
hasta que por desaparecer
olvidé tu aparecer 
y te negué.
A ti, te torno hoy hecho cierto;
hoy, que se suspendió mi pensamiento
y te supo acontecer mi sentimiento
y es porque fue
aun sin sucesión del tiempo
el acontecimiento.

A ti, y a otros tantos recuerdos
que inventara (o encontré...);
aquí, en este santuario inhabitado
de gélidos altares desolados
oscuro, aún no desempolvado,
que mantengo cerrado
por cómo me entristece ver
a mis dioses fugados.


V.H.Gª.Brea

domingo, 21 de noviembre de 2010

ANTIGUOS AMORES

 
(http://www.mercedariasmisionerasdeberriz.net/images)

"..¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente. 
Que el mundo se trocara en hoja seca, o en un vilano al viento,
para que yo pudiera encontrarte de nuevo sola.."·
                                                                        (Mente). E. POUND

Amamos al nombrar.
Las veces del decir
una voz encantaba
y aveces, con pudor,
al silencio callaba.
Palabra, hoy convención,
¿qué queda del amor?...


Amamos al pensar.
El pensamiento amó:
el sabio contemplaba
y, en su contemplación,
causas se preguntaba.
Sabiduría, hoy ciencia,
¿qué queda del amor?...

             V.H.Gª. Brea







viernes, 12 de noviembre de 2010

MUDANZAS




http://t0.gstatic.com/images
(Pintura de O. Redon) 



                           "No soy nada.
                            Nunca seré nada.
                            No puedo querer ser nada.
                            Esto aparte, tengo todos los sueños del mundo".

                                                   De El Estanco. A. DE CAMPOS (PESSOA).


Esto no es un poema
es decir del poema
que no es real ficción
si sólo en las anáforas,
elipsis, sinestesias;
o en elegir apóstrofes
se basa la función.

Poesía no hacen
recursos estilísticos
sin Musas, sin la voz,
¡lo dijo hasta Platón!
aquél que la expulsara
de aquella su República
en pos de la Razón.

Platón nos protegía
de dioses que albergaban
arcaícas poesías
de dioses que infundaban
desde Mitologías
un antiguo temor.

¿Y él como un religioso
no dirigió un sermón?
A saber qué pensaba
mientras que la exilió.
Y él que fuera poeta
¿no se sacrificó?
Acaso como el bueno
y martir y hasta santo
Manuel de D. Miguel
ni él mismo se creía
el mito que él creó
expulsando al poema
de aquella su caverna
en que alumbró la idea
y la sombra borró.
Y son in-existentes
todos los sin-razón
pero vivió el poema
se puede oír su voz
cantándole a la vida
a la vida sin más
también a lo fatal
también a las heridas
que unos querrán curar
y otros hasta ocultar.

No sólo de belleza
de esencias va a tratar
también están las cosas
que existen nada más
y allí acaso se envidien
o allí se encantarán
y ya también serán...
En fin cada poeta
cada uno dirá
de aquella enormidad
que va llevando a cuestas
aunque es carga invisible
a ojos de los demás.

La ficción del poeta
no es nunca una lección
no dice si es mentira
no oculta que es canción
canción que habla de Vida
y sublima la emoción
tornando en poesía
a su pensar -sintiente
y dotando de vida
a su imaginación.

Que mienten los poetas
es popular saber
pero nadie da cuenta
que fuera del papel
podrías escuchar
de algunos sólo algunos
un rumor, un quejar:
"¿por qué nadie me ve?"

¿Cómo nos van a ver?
recién nacido ¿el ser?
bautizado en directo
es madrina una audiencia
de todo nacimiento
y después al ¿crecer?
durante el crecimiento
nos forjan otros ojos
que dictan que hay error
o fallan ¡hay acierto!.

¿Replicarás al mundo
no es eso lo que siento
no es eso lo que soy
no es eso lo que pienso?

Están los más conscientes
de estas tiranías
pero la suya olvidan
se buscan enemigos
desprecian, se divierten,
cuando aman o entristecen
y cínicos, un día
acaso no se acuerden
de aquello que pensaban
y de verdad sentían.

¿Y acaso son mejores
otros que por temores
se muestran complacientes
con todo el que los tome?...

¡Y están los vencedores!
Oh, esos exhibidores
que pasean sus triunfos
sin ser merecedores
de amor, de posesiones...

Que mienten los poetas
es popular saber
pero nadie da cuenta
que fuera del papel
que allá en la realidad
si tú logras mirar
podrías escuchar
con toda nitidez
a alguno preguntarse
por qué nadie le ve.

Y acaso tú le miras
y al mirarle adivinas
su súplica de ser
o tuya es la pregunta
y sientas en tu piel
porque tú te enamores
y ese que venda ojos
pero desvela el ser
haga que tú te enojes
con ese que tú ves
y sea porque le quieras
que te alejes de él
cuando sin más se oculta
¿y acaso tú de él?:
el temor se contagia
el confiar también...

Hay cómodas presencias,
las colman privilegios
y resignados hombres
callando sufrimientos.

La mente es una espada
la imagen es visión
la palabra es callada
y la imagen cegada
por un mundo censor.

¿Orden o desconcierto?

Orden, orden, ¡Por Dios!
y ahora que Dios ha muerto
por Ciencia, por Razón.
Ya lo advertía Nietzsche
que llegaba el desierto
que ¡ay! del que cobije
desierto en su interior.

Orden por la Razón, 
el Euro o una Unión
y luego lo de siempre
"oiga no nos moleste
no diga tonterías
ya todo se inventó
no está en su sano juicio
todo está controlado
no sueñe, por favor,
déjelo en nuestras manos
ya no existen villanos
si están legitimados
y si no es de su agrado
haga un día de huelga
váyase a los diarios
o a la televisión"
y en menos de dos días
todo estará olvidado:
hay tanta información,
está por todos lados
y no la manejamos
da igual si la miramos
lo mismo si pasamos
o es mucha la atención.

Todo está controlado
o así lo veo yo
que me quedo hoy en casa.
Otros toman el sol
pero yo siento frío,
me da igual el consenso
que decretó "calor".

Y algún desconocido
se abrigará en palabras
como me abrigo yo,
frente a este desamor
que habita las esquinas
donde se construyó
una ciudad hoy vacía
con su decir tan hueco
y calles sin salida
que no deja elección..

Ya muerta la Utopía
me mudo a Poesía,
c/ Reconciliación
con todo eso que pasa,
con todo eso que pasa
que dicen es ficción.


          V.H.Gª.Brea

jueves, 11 de noviembre de 2010

SUCEDE




http://www.amorosart.com

(Pintura de M. Chagall) 


"Mi caso, en resumen, el siguiente: he perdido por completo
la capacidad de pensar o hablar coherentemente de ninguna cosa"
De La Carta de lord Chandos




Otro rojo amanecer
otro verde acontecer
y en mi jardín sin ti
que renazca el azul
y ser en su devenir
desde mi fuente río
y atrás irme dejando
e imaginar que olvido.

Hoy las cosas me llaman
hoy las vuelvo a mirar
y como agradecidas
puestas en libertad
de nuevo me reclaman
que halle su identidad
a cambio dan belleza,
 aveces dan tristeza
otras incluso paz.

Acaso alumbro cosas
con luz artificial
y no sea el momento,
acaso vuelva a errar.

No me afané yo entonces
no me vuelvo a empeñar. 
Todo sin más sucede; 
sucede, nada más...

¿Volver a ser dual?...

¿No lograr expresarse
es no saber amar?...

¿Quizá temen los sueños
ser otra realidad?
 ¿los mata la materia?
 ¿de qué cosa serán?

Y así me preguntaba
mientras a mí llegaba
casualmente una carta
y ella me contestaba. 

Gracias por esta carta 
gracias sinceramente
por letras verdaderas:
invocó a las silentes
su autor, mudo poeta,
en medio de dementes
palabras traicioneras
infieles al que siente.

(..qué soledad la del muerto;
en qué silencio el viviente..)



V.H.Gª.Brea

ESTO NO ES UN POEMA





Hoy me olvido del poema
y escribo por ser cobarde
o escribo por confesión
y escribo aunque sea tarde
que supe de una traición.

Que aunque callara el enfado
supe el verbo adulación,
que sentí falso el silencio
aunque tarde, con dolor...

Que las palabras vacías
y un misterio embaucador
escondían otros hechos,
que hubo manipulación
por el que fingía ser víctima
fingiendo hasta devoción
robándome tantas horas
colándose en mi interior
a la par que se fugaba
sin aviso, con traición.

Que lo supe ya bufón.

Que hoy levanto yo mi veto
me prohibí causar dolor,
un efecto hoy imposible
  si ya el pacto él resolvió.


                     

V.H.Gª. Brea.

domingo, 7 de noviembre de 2010

IN-EXISTENCIAS



http://calamandayledesesperedegustavecourbet.blogspot.com
(Pintura de J.H. Fragonard)

"La irracionalidad de una cosa no es un 
argumento en contra de su existencia, 
sino más bien una condición de la misma".
                    F. NIETZSCHE.



Vinieron decididos
el que llaman pasado
y el tiempo imaginado
y prestos irrumpieron
hundiendo la ilusión,
las voces, los aromas,
los seres, el color...;
y yo vi sumergirse
mi nave y sus ahoras
entre el agua y el aire
sola frente a las olas.

Me alié con el Tiempo
por tantas maravillas
que quiero seguir viendo.
Me voy entreteniendo:
si me alcanza el Cinismo
invoco al Sentimiento.

Me rozan criaturas
anhelo ser el niño,
que mira y las saluda
y antes de bucear
si la tarde hace un guiño
yo nado boca arriba
donde un loco amarillo
dejará de cantar
al llegar formas rosas
y su dulce suavidad
me torne muy golosa.

Me sumerjo curiosa
y una estrella de mar
me lleva hasta la xana
a la que fui a arrojar
mi hilo, mi sedal
y llego hasta Ariadna
y luego a un laberinto.
Regreso cada noche
de nuevo a mi recinto.
Amasijo tesoros
y aireo mis recuerdos,
unos se van volando
aveces los tranformo
hay otros que retengo...
Guardo cada emoción,
cada emoción celebro.
Hago mi realidad:
me avala el sentimiento
que elevo a racional
y el sentido es mi aval:
lo trato de verdad.

Y la liga de sueños
se alía a las brazadas.

Y en este resguardarme
recupero las sombras
de acaso mis verdades.

Prosigo sin afán
sin llegar a fijarme
sin parar de nadar.

Consigo un seguimiento
flotando en este mar
que poco a nada entiendo.

       V.H.Gª. Brea




jueves, 28 de octubre de 2010

TIERRA DE SUEÑO


http://www.dip-badajoz.es
(Obra de Pablo del Barco)


Prosigue su camino,
la llama enajenada.

Vigilia
del inasible instante.

Atrás,
la cenicienta línea
(¿y alante?...).

Anhelo
ausencias
de tiempo sucesivo.
Anhelo fugarse
las causas,
los efectos;
mis ojos inocentes,
regresar el misterio...

¿Y cómo olvidar el tiempo?:
¿no es invento el espacio 
y en cambio el tiempo cierto?

Aguardo 
a la noche,
con su tierra de sueño;
¿acaso ya en su espacio
es donde yo despierto?



V.H.Gª.Brea

martes, 19 de octubre de 2010

EN LA LLAMA



¿Cómo han podido ser tantos equívocos,
deformador espejo dando imágenes
aptas para engendrar bellas locuras,
enajenadas vísperas tardías?

De Bajo el signo de Acuario
P. RODRÍGUEZ PACHECO.

 



http://www.sofiaoriginals.com 

(Escultura de Rodin)


Entre un azul-violeta
escondes transparencias
ovaladas y quietas.

Algo hay que te contiene,
entre el azul y el malva.


Atraviesas naranjas
y te haces amarilla,
deliras y te acabas.

Hoy te he visto un momento,
hoy te eché una mirada;
me hiciste de ventana.
 

Se apagó la cerilla
que tras de sí dejaba
una imagen lejana:

Teñía el firmamento
un negro hacia un azul
y un azul hacia un malva
y un amarillo sol
dejaba atrás naranjas.

Y vi por vez primera
tus líneas verticales
hacerse horizontales.

Y así con el Ocaso
formabas simetrías:

La Tierra en su interior
te daba a ti el fulgor 

con que Llama nacías.

Con el cansado Sol,

la Noche a ti te unía.

El Alba os despertaba
y tú hacías compañía
a tu amiga la Luna,
que al regresar la Noche
al Sol suplantaría.

Y así te imaginaba...


Luego, al llegar la luna,
yo fumaría a solas
y dormiría a oscuras.

       



               V.H.Gª.Brea







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