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viernes, 12 de noviembre de 2010

MUDANZAS




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(Pintura de O. Redon) 



                           "No soy nada.
                            Nunca seré nada.
                            No puedo querer ser nada.
                            Esto aparte, tengo todos los sueños del mundo".

                                                   De El Estanco. A. DE CAMPOS (PESSOA).


Esto no es un poema
es decir del poema
que no es real ficción
si sólo en las anáforas,
elipsis, sinestesias;
o en elegir apóstrofes
se basa la función.

Poesía no hacen
recursos estilísticos
sin Musas, sin la voz,
¡lo dijo hasta Platón!
aquél que la expulsara
de aquella su República
en pos de la Razón.

Platón nos protegía
de dioses que albergaban
arcaícas poesías
de dioses que infundaban
desde Mitologías
un antiguo temor.

¿Y él como un religioso
no dirigió un sermón?
A saber qué pensaba
mientras que la exilió.
Y él que fuera poeta
¿no se sacrificó?
Acaso como el bueno
y martir y hasta santo
Manuel de D. Miguel
ni él mismo se creía
el mito que él creó
expulsando al poema
de aquella su caverna
en que alumbró la idea
y la sombra borró.
Y son in-existentes
todos los sin-razón
pero vivió el poema
se puede oír su voz
cantándole a la vida
a la vida sin más
también a lo fatal
también a las heridas
que unos querrán curar
y otros hasta ocultar.

No sólo de belleza
de esencias va a tratar
también están las cosas
que existen nada más
y allí acaso se envidien
o allí se encantarán
y ya también serán...
En fin cada poeta
cada uno dirá
de aquella enormidad
que va llevando a cuestas
aunque es carga invisible
a ojos de los demás.

La ficción del poeta
no es nunca una lección
no dice si es mentira
no oculta que es canción
canción que habla de Vida
y sublima la emoción
tornando en poesía
a su pensar -sintiente
y dotando de vida
a su imaginación.

Que mienten los poetas
es popular saber
pero nadie da cuenta
que fuera del papel
podrías escuchar
de algunos sólo algunos
un rumor, un quejar:
"¿por qué nadie me ve?"

¿Cómo nos van a ver?
recién nacido ¿el ser?
bautizado en directo
es madrina una audiencia
de todo nacimiento
y después al ¿crecer?
durante el crecimiento
nos forjan otros ojos
que dictan que hay error
o fallan ¡hay acierto!.

¿Replicarás al mundo
no es eso lo que siento
no es eso lo que soy
no es eso lo que pienso?

Están los más conscientes
de estas tiranías
pero la suya olvidan
se buscan enemigos
desprecian, se divierten,
cuando aman o entristecen
y cínicos, un día
acaso no se acuerden
de aquello que pensaban
y de verdad sentían.

¿Y acaso son mejores
otros que por temores
se muestran complacientes
con todo el que los tome?...

¡Y están los vencedores!
Oh, esos exhibidores
que pasean sus triunfos
sin ser merecedores
de amor, de posesiones...

Que mienten los poetas
es popular saber
pero nadie da cuenta
que fuera del papel
que allá en la realidad
si tú logras mirar
podrías escuchar
con toda nitidez
a alguno preguntarse
por qué nadie le ve.

Y acaso tú le miras
y al mirarle adivinas
su súplica de ser
o tuya es la pregunta
y sientas en tu piel
porque tú te enamores
y ese que venda ojos
pero desvela el ser
haga que tú te enojes
con ese que tú ves
y sea porque le quieras
que te alejes de él
cuando sin más se oculta
¿y acaso tú de él?:
el temor se contagia
el confiar también...

Hay cómodas presencias,
las colman privilegios
y resignados hombres
callando sufrimientos.

La mente es una espada
la imagen es visión
la palabra es callada
y la imagen cegada
por un mundo censor.

¿Orden o desconcierto?

Orden, orden, ¡Por Dios!
y ahora que Dios ha muerto
por Ciencia, por Razón.
Ya lo advertía Nietzsche
que llegaba el desierto
que ¡ay! del que cobije
desierto en su interior.

Orden por la Razón, 
el Euro o una Unión
y luego lo de siempre
"oiga no nos moleste
no diga tonterías
ya todo se inventó
no está en su sano juicio
todo está controlado
no sueñe, por favor,
déjelo en nuestras manos
ya no existen villanos
si están legitimados
y si no es de su agrado
haga un día de huelga
váyase a los diarios
o a la televisión"
y en menos de dos días
todo estará olvidado:
hay tanta información,
está por todos lados
y no la manejamos
da igual si la miramos
lo mismo si pasamos
o es mucha la atención.

Todo está controlado
o así lo veo yo
que me quedo hoy en casa.
Otros toman el sol
pero yo siento frío,
me da igual el consenso
que decretó "calor".

Y algún desconocido
se abrigará en palabras
como me abrigo yo,
frente a este desamor
que habita las esquinas
donde se construyó
una ciudad hoy vacía
con su decir tan hueco
y calles sin salida
que no deja elección..

Ya muerta la Utopía
me mudo a Poesía,
c/ Reconciliación
con todo eso que pasa,
con todo eso que pasa
que dicen es ficción.


          V.H.Gª.Brea

6 comentarios:

Liz Flores dijo...

El impulso final que he tenido al leer este inmenso trabajo ha sido de aplaudirte, Mer. Debo reconocer tu talento y tu buen decir. Decirte que han habido fragmentos que me llegaron hondo, como este:

"Que mienten los poetas
es popular saber
pero nadie da cuenta
que fuera del papel
que allá en la realidad
si tú logras mirar
podrías escuchar
con toda nitidez
a alguno preguntarse
por qué nadie le ve.

Y acaso tú le miras
y al mirarle adivinas
su súplica de ser
o tuya es la pregunta
y sientas en tu piel
porque tú te enamores
y ese que venda ojos
pero desvela el ser
haga que tú te enojes
con ese que tú ves
y sea porque le quieras
que te alejes de él
cuando sin más se oculta
¿y acaso tú de él?:
el temor se contagia
el confiar también..."

Y este otro:

"y algún desconocido
se abrigara en palabras
como me abrigo yo,
frente a este desamor
que habita las esquinas
donde se construyó
una ciudad hoy vacía
con su decir tan hueco
y calles sin salida
que no deja elección.."

Muerta la utopía las sombras vuelven a ocupar esas esquinas con voces de ciudad vacía, pero queda la esperanza de que el sol las disuelva con sus nuevos brillos.

Magno poema, Mercurio.
Un gran abrazo.

NallA ZenitraM dijo...

Gran poema, sin duda.. Como una declaración de principios e intenciones para reconocer tu pasión por los versos, pasión que compartimos, encierro que nos protege de la insensibilidad que cada vez controla más este mundo.
Sigue escribiendo amiga, algunos te vemos oculta entre tu retorica y muchos nos mudariamos a tu utopía, el barrio de la poesía.
Un abrazo desde Madrid.

María García Romero dijo...

Querida amiga:Magnífico trabajo!...
Más que resaltarte algún verso, te diré que, me he visto reflejada en él, que me siento identificada. Sólo te diré ésto, como decía Juan Gelman: Ahí está la poesía, de pie contra la muerte.
Abrazos!
María.

MERCURIO dijo...

Qué bonito María, tú siempre dando cuerpo a lo que no lo tiene... Un abrazo.

MERCURIO dijo...

Liz, muchísimas gracias por tus generosas palabras... Me alegra de veras que te llegara el poema. Un abrazo.

MERCURIO dijo...

Nalla, muchas gracias por los ánimos y por tu amistoso comentario. Un abrazo.

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