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viernes, 30 de diciembre de 2011

FICCIÓN


(Fotografía de Tanakawho)

Olvidé
la noción de belleza
y también
el cantar del corazón.

Aspirar
el aire era proeza,
al sentir
de lo que estaba hecha
y pensar
que no hay real ficción.

Hoy aún,
sin nadie darse cuenta,
yo regreso
de nuevo a mis ausencias
preguntándome 
por esta gran función
y no gira
el mundo, sino cesa,
retomando,
entonces, mi guión.




                    V.H.Gª.Brea








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jueves, 15 de diciembre de 2011

DE CERCA



Fotografía de Gary Greenberg

"De pronto ante sus ojos/ se ofrecen los arcanos
 del  viejo  Abismo:  un negro  océano  ilimitado, 
que  no  tiene  fronteras/   ni  dimensiones (...)"
        De EL PARAISO PERDIDO. Milton.



Me asomo a la ventana
y un manso mar sin olas
y un cielo sin su brisa
borran el horizonte.

Acercan las cornisas
los grises a mis bordes.

Paseo por la playa.

Llega espuma a la arena.

Hay verdes en las rocas.

Noto que el agua guarda
el eco de las olas.

Un ave silenciosa
anuncia que no es mar
por donde pasa.

       

                   V.H.Gª.Brea










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martes, 6 de diciembre de 2011

PERTENENCIAS




(Pintura de Barnett Newman)

"Todo lo que es gris vibra misteriosamente
en mí, como si fuese la reunión de todos
                                             los colores amansados"
                                                  CLARICE LISPECTOR


Una y otra brillante y colorida superficie alternan sus nerviosos dedos,  que tocan   con invisible pesadez indiferente, mientras se acompasan las pisadas, clandestinamente, a los ojos que entornados van sirviendo a la merma de exteriores e interiores. Y sólo ya del gris nacen los grises: no hay síntesis... Y asoman notas, a los silentes labios por sus abiertas bocas: más falsas pistas: mera existencia...

Así, cada individuo se me antoja parte de un conjunto organizado dotado de un extraño sentido al que el grupo, en ritual sacrificial, se entrega. "Su vuelta, señor. Felices Fiestas". 

Afuera, un gato huye del tumulto. Yo, imaginando a los árboles deseando desprenderse de las artificiales luces,  me quito los pendientes y sigo al animal por un estrecho callejón apenas iluminado por la luna.


        

V.H.Gª.Brea







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domingo, 27 de noviembre de 2011

ORÍGENES




(La flautista, Camille Claudel)

"El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
 Pero la oscuridad
 sigue poblada de luciérnagas".
              GIOCONDA BELLI




Olvidando
el hacer de los párpados
y un encuentro
que hubo prodigioso,
dibujaron
el árbol del lenguaje
-ya linaje
tan solo de los ojos-.

Desde entonces,
la fina piel de párpados
castigada
-al creerla mujer-
no hace nada,
aun sin dejar de ser.

                
                V.H.Gª.Brea

 








viernes, 18 de noviembre de 2011

INVIERNO

  Pintura de Adolph Gottlieb
(spaightwoodgalleries.com)


"Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero  mi fe fuerte"
               ÁNGEL GONZÁLEZ




Hoy que húmedas y heladas
las yemas de mis dedos
me dicen "no tocar"
la fría piel del mundo,
me invaden sin piedad
con metal de instrumento
el ruido, el gris: la urbe,
con todo su cemento.

Hoy sin brizna de hierba
venciendo a las aceras
y que al irse el verdor
tiemblan las arboledas,
sé que a veces el sol
renace en mis adentros
templando la ilusión
de nuevo mis inviernos.


                V.H.Gª. Brea

martes, 11 de octubre de 2011

INAUDIBLE

(Pintura de G. Moreau)


"Vamos, divina lira, hazte parlera para mí".
                                   Fragmento 103 D. SAFO (s. VII a.C.)




En el juego de lógicas y juicios,

en el suelo donde la vida nace,

en el verbo tardío-olvidadizo,

en el caos ausente de linderos...

inaudible es la voz del que canta

invisible de espaldas a la historia

con su lira en pie frente a la nada.



                    V.H.Gª.Brea


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domingo, 21 de agosto de 2011

LUGARES

Fotografía de K.H. Schmölz

¿Altera el mundo una pared?
                        C. BARRAL



Me quedé la otra tarde en el azul
de unas alas con ojos que no ven
y en el haz casi mudo de una luz
que del polvo tornábase sostén.

Me quedé la otra tarde en la quietud
del envés de las hojas para ver
resistiéndose las gotas a caer.

Y al prestarme la tarde su rumor,
donde sueña con amor el amor,
al lugar que en un tiempo imaginé,
el revés de mis párpados volvió.



              V.H.Gª.Brea.








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sábado, 23 de julio de 2011

BARCELONA

http://lilianamartinezfotos.files.
(Foto del mercado de la Boquería)

Y al encogerse de hombros los linderos
en un bronco desdén irreductible,
hay un riesgo de sierpes
en la doncella plenitud del 1.
¡Una arruga, una sombra!
                                                                                  C. VALLEJO


SANTA MARÍA DEL MAR.
EL BARRIO GÓTICO.
LA MAGIA DE LAS CASAS
DEL PASEO DE GRACIA.
AQUEL LUGAR DE CÓMICS.
ESA LIBRERA CENTENARIA,
HIERÁTICA EN SU TRONO,
YA ASISTIDA,
CABIZBAJA...

LAS GAVIOTAS DEL PUERTO,
HUMANIZADAS.

EL ESCONDIDO PARAÍSO
DE LA CENTRAL,
ENTRE LAS RUINAS
DEL RAVAL.

EL BAZAR DE ANIMALES.
LO CASUAL, SIEMPRE:
SHELTON EN EL PAÍS
Y EN UNA TIENDA;
EL LOCAL MAGIC
EN EL LIBRO DE MAX
Y EN UNA CALLE.

LOS LARGUÍSIMOS PASILLOS,
DE SOTERRADAS Y CALIENTES
HUMEDADES:
EL METRO.

LOS INNÚMEROS VIANDANTES
CON INFORMAL ATUENDO,
ROZANDO SUS PASOS
CON LOS NUESTROS.

Y EN LAS RAMBLAS,
LA FIESTA DEL COLOR
Y EL HAMBRE SATISFECHA
DE LOS OJOS:
LA BOQUERÍA.

Y EL BORN...

Y AQUELLA HABITACIÓN-ANDAMIO,
CON LA PUERTA TRANSPARENTE
QUE CERRÁBAMOS CON RISAS...

MÁS PARA LA, UN DÍA,
OLVIDADIZA INDIFERENCIA
AZUL DE CUANTO AMO
(Y PASA...)



                                V.H.Gª. Brea




viernes, 24 de junio de 2011

ESTANCIAS ACONDICIONADAS

(Fotografía de K. Delaney)

"Deja vagar la fantasía,
nunca el placer halla su hogar:
con sólo un roce se deshace
como burbujas cuando llueve".
     KEATS




La luz que prende al mandato de una mano
y el monótono sonido artificial ya sin silbar
de una sempiterna ventilación sin voluntad
acondicionan las estancias en verano
e ignoramos la asfixiante luz total
y la magia de la Tarde misteriosa,
cuando llegan la sombra y su verdad
y el hechizo de naranjas-malvas-rosas;
sin notar como la Noche ya sin lumbre
va acallando toda humana certidumbre.
     
         V.H. Gª. Brea










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viernes, 17 de junio de 2011

A CÓMO LES GUSTA SUCEDER A LAS COSAS


(Fotografía de R. Kolkat)
www. shahidulnewus.com

"Traía la muerte en la imaginación, que
es  ese  cosechar   antes  de  sembrar"
                                            De Un hombre que se parecía a Orestes.
                                                             A. CUNQUEIRO



¿No os habéis sumergido nunca en esos momentos a los que decir bajo, en medio del silencio, "gracias"?

¿No os habéis visto errados ciertos amaneceres, pronosticados tristes, cuando el Tiempo obstinado, recordando que es libre, en lugar de con grises,  pintaba de celestes cielos iluminados?

¡Existen!




              V.H. Gª. Brea





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viernes, 10 de junio de 2011

OLVIDO

Fotografía de Humberto Rivas



"Abulcásim, que no las había mirado,
juró que no había rosas como las rosas
que decoraban los cármenes andaluces".

                                                                De El Aleph. BORGES



Quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo;
volver a ver las cosas,
obviando los conceptos;
encantarte la rosa,
sin libros, sin maestros;
o por tornarse absurdo
todo afanado esfuerzo,
si al fin se siente el peso
de un todo cotidiano
de iguales, grises, densos
días como carcoma
hijos de la rutina...
que ansías salir ileso
descorriendo cortinas
cerradas por el tiempo.
Quizá por lo imposible
de abandonar aquello
prendido al crecimiento
que llega dulcemente
por luces o por trinos
una mañana antigua,
ya tan desengañado
de buscar un sí-mismo
después de tan vencido;
una aurora cualquiera
de mano de un olvido
que parece decirnos
"hoy todo es tan distinto",
y vuelves a la infancia,
y el mundo se descubre,
volviendo su misterio,
sin buscarle un sentido
ya vuelto el sentimiento,
quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo.


                        V.H.Gª. Brea

martes, 31 de mayo de 2011

CORAZÓN LOCO

Pintura de E. Hopper

"Lo que deseo no tiene nombre todavía"
                                                                   C. LISPECTOR

Este convaleciente
ha visto un rayo
que en dulce tintineo
se va moviendo.
Se posa en todos lados
lo va siguiendo.
Encuentra un bicho raro
¡y le ha gustado!.
Para abrir las ventanas
se ha levantado.
Se cuelan unas risas
desde la calle.
Dice que hoy huele el aire
¡a chocolate!.

Qué ganas de vivir
a toda costa.
Qué infinitas excusas
te me alborotan.

Cómo hoy tiras de mí,
corazón loco,
dejando atrás tristezas
y sueños rotos.




                               V.H.Gª. Brea



sábado, 21 de mayo de 2011

AVECES, LA POESÍA SALE A LA CALLE


Pintura de Juan Genovés


                           "¡Qué más da!  Emocionado...
                                                Emocionado..."
         CÉSAR VALLEJO




POEMA DE CÉSAR VALLEJO, dedicado por Francisco Cenamor a TODAS LAS ACAMPADAS DEMOCRÁTICAS DEL MUNDO:   http://franciscocenamor.blogspot.com/2011/05/poema-del-dia-considerando-en-frio.html


Y uno de esos lugares: una plaza de mi ciudad, ayer viernes 20 de mayo. Vean, escuchen, y... ¡escriban hoy su propio poema!:
http://www.youtube.com/watch?v=rZtpV0pHkQ0&feature=share   

                        V.H.Gª.Brea

viernes, 29 de abril de 2011

HORAS




(web picasa)
Pintura de H. Matisse



"Pero tú te sientas junto a tu ventana,
y te lo imaginas cuando cae la noche"
                                                                 De La muralla china. F. KAFKA



Estos mismos rumores, tan distintos,

asomando de nuevo a mi ventana

a la vez que las horas, que son todo,

sucesivas sin tregua hasta la nada,

  deshilvana mi mente, ya a mi antojo,

para ver la ilusión, aun tan lejana,

de un ayer que  despierta a la mañana.




                   V.H.Gª. Brea






miércoles, 6 de abril de 2011

PALABRAS, PALABRAS, PALABRAS...




"Uno ya no cree en  las  mayúsculas con tanta  fe
 como Hegel,   pero  seamos  fieles a  la ortografía
 de los maestros. Cuando menos  a su ortografía".
                                                      De Carta a una chica progre. F. UMBRAL.


"Hacer subir ¿y cómo? Y una vez subido ¿qué?:
¿contar lo  que hayamos visto?  ¿o dibujarlo?".
                     De El Lenguaje. A. GARCÍA CALVO.





De nuevo esta sensación de descontento por lo hablado. Esta desolación por no haber logrado transmitir lo que está sin más en mí, aun siendo errado. Otra vez esta sensación de haberme equivocado, como si hubiera un patrón, un ideal, un canon... al que la aceleración, la necedad, la irreflexión, la vaguedad... hayan faltado ¿y del que huir para vivir aun sin haber conseguido descubrir y que es buscado? Otra vez la misma sensación de haber fallado a esos desconocidos y este sentir el transcurrir de los años tan en vano a la par que perdura esta obsesión por las palabras, los gestos, los cifrados... si aquello que en el discurso es confundido u ocultado imagino en un oscuro callejón muerto en manos del decir abandonado. Palabras, palabras, palabras... ya castillo de quimeras, ya su ruina; y siempre compañeras en este punto equidistante de la alteridad del mundo, de los otros y de mi propia otredad en el que me hallo, en una quietud que puede ser de Alquimias y de otras artes hijas del anhelo: Bailarines y Cantores Duendes: Eclosión bajo los Farolillos mientras se hacen las Guirnaldas y los Hilos que llevan a la Isla del musical Jardín donde la Lira hace danzar la Mariposa que se Posa en los Nenúfares para arribar a la otra Orilla, allí donde la Piel ya existe y no obstante un Quinqué ilumina las Ráfagas de la Sempiterna sinfonía que sirve de Turbante al Unicornio Volteador que nunca Zarpa; o de Abulias y Bazofias, Cansancios y Desconfianzas, que provocan la Embolia en este Feudal Gueto del Hastío: Impasse en la Jaula de Lastres, Miedos y Neblinas. Óxidos y Parásitos hacen Quiste Restando también el Sinsabor del Témpano Uniforme y Vil que forman las paredes de este Yermo Zulo. Palabras, palabras, palabras...


                               V.H.Gª. Brea

martes, 29 de marzo de 2011

VUELOS


"- ¿Y qué haría usted -preguntó Diotima enfadada- si por
un día pusieran a su disposición el gobierno del mundo?
- No me  quedaría más remedio que abolir la realidad."
                                                            De Un hombre sin atributos. R.MUSIL




El pájaro afligido

planea sin llegar hacia su nido,

o sin posarse alegre

se alza hacia el poema sin motivo

y allí el inexistente,

aun sin huella ni rumbo,

sin rastro ni camino,

a c o n t e c e.




                    V.H.Gª. Brea

viernes, 25 de marzo de 2011

TUVISTE QUE VOLVER

Pintura de R. Varo

Nunca   pregunta   el   manzano   al  haya   cómo
 crecer,  ni el león al caballo cómo coger su presa
                                                                            W.BLAKE



Tuviste que entrar a despertarme ahora que estaba acostumbrándome al gris designio de las horas cumpliendo como un ser obediente ocupando el espacio que le toca, tuviste que venir a removerme y abrirme los poros con tus notas volviéndome a cosas olvidadas tornando visibles los aromas haciendo de mí una retornada fantasma que evita las miradas de gentes que no le dicen nada o anhelo que atiende a las presencias y a seres que intuyen las esencias verdades que hila mi demencia ajena al murmullo de los necios escucho las voces que proclamas, viniste haciéndote la ingenua robando lo que ya controlaba vivía como hacían aquéllos, volviste de nuevo a ser mi dueña sabiendo que antes me marchitaba, tornaste mis ojos al ensueño, ¿y a qué me invitas a estos juegos? ¿y a qué me empujas a tu empeño?: sabemos de empresas fracasadas ¿no ves que tengo ya más años? ¿no notas que estoy ya más cansada? ¿por qué me arrastras a la infancia? ¿por qué regresas los azules? ¿por qué me robas la experiencia dejándome de nuevo en la indigencia: sin techo sin ropa ni metralla disuelta en la arena de una playa? te irás como has hecho otras veces dejando a medias tu proyecto, será que amo lo inacabado y sé no existe lo perfecto, y ahora desde este ser desierto habré otra vez de reinventarme, mi sed sólo será de versos: reharán mis nervios y mis huesos mi piel mi alma mis excesos... llamaste y yo te abrí las puertas sabiendo todo esto que te cuento.

                                                  
                               V.H.Gª. Brea



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viernes, 18 de marzo de 2011

PARCIALES POSIBLES



"...Si me está negado el amor, ¿por qué,
entonces, amanece; por qué susurra
el viento del sur entre las hojas
recién nacidas?...".
                                                     R. TAGORE


En secreto a la Vida pedía
y guardaba con celo mi sueño.

Sabedora de ser una espera
me movía en parciales posibles
y negaba en silencio la escena
de los hechos que tercos vencieron.

Sin rendirse por ello mis ojos
y ya hundidos mis pies en el suelo
soy estaca entre el lodo y el cielo.


                     
                  V.H.Gª. Brea

domingo, 13 de marzo de 2011

FORTUNA


"Sigo creyendo en el hombre, como
sigo creyendo en la naturaleza, cuando, en
el más árido desierto veo abrirse una flor".
                            P. BOSMANS


Fortuna
el regreso de luces
que obligan
negar a la memoria
ser falso
lo inocente perdido
mostrando
todavía ocupados
recintos
sombríos: ya pasados.

Fortuna
el regreso de voces
que suaves
impulsan y sostienen
e impiden
seguir con negros duelos;
que encantan
animándote al vuelo
pues saben
que en ese movimiento
de izarnos
hasta volver al suelo
se halla
la vida que rehusamos,
está
la vida que nos dieron.

Fortuna
por escuchar al viento,
sutil
que invita al movimiento,
gentil
que nos presta su aliento.

Fortuna
después de largo tiempo
de estar
tan sordo el pensamiento
por este
tan bienvenido viento
que amable
susurra a los oídos
aquello
dejado en el olvido;
que dice
ser en el movimiento
de un paso
o una nota,
de un soplo
o un latido
en donde
la vida regenera
y no obstante
creemos que se ha ido.

Fortuna
las voces de un vecino,
murmullos
que cubren a los ruidos
de ruinas
donde hubo construido.

Fortuna,
la luz en el camino:
un amigo.

              
                V.H.Gª. Brea





























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