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viernes, 24 de junio de 2011

ESTANCIAS ACONDICIONADAS

(Fotografía de K. Delaney)

"Deja vagar la fantasía,
nunca el placer halla su hogar:
con sólo un roce se deshace
como burbujas cuando llueve".
     KEATS




La luz que prende al mandato de una mano
y el monótono sonido artificial ya sin silbar
de una sempiterna ventilación sin voluntad
acondicionan las estancias en verano
e ignoramos la asfixiante luz total
y la magia de la Tarde misteriosa,
cuando llegan la sombra y su verdad
y el hechizo de naranjas-malvas-rosas;
sin notar como la Noche ya sin lumbre
va acallando toda humana certidumbre.
     
         V.H. Gª. Brea










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viernes, 17 de junio de 2011

A CÓMO LES GUSTA SUCEDER A LAS COSAS


(Fotografía de R. Kolkat)
www. shahidulnewus.com

"Traía la muerte en la imaginación, que
es  ese  cosechar   antes  de  sembrar"
                                            De Un hombre que se parecía a Orestes.
                                                             A. CUNQUEIRO



¿No os habéis sumergido nunca en esos momentos a los que decir bajo, en medio del silencio, "gracias"?

¿No os habéis visto errados ciertos amaneceres, pronosticados tristes, cuando el Tiempo obstinado, recordando que es libre, en lugar de con grises,  pintaba de celestes cielos iluminados?

¡Existen!




              V.H. Gª. Brea





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viernes, 10 de junio de 2011

OLVIDO

Fotografía de Humberto Rivas



"Abulcásim, que no las había mirado,
juró que no había rosas como las rosas
que decoraban los cármenes andaluces".

                                                                De El Aleph. BORGES



Quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo;
volver a ver las cosas,
obviando los conceptos;
encantarte la rosa,
sin libros, sin maestros;
o por tornarse absurdo
todo afanado esfuerzo,
si al fin se siente el peso
de un todo cotidiano
de iguales, grises, densos
días como carcoma
hijos de la rutina...
que ansías salir ileso
descorriendo cortinas
cerradas por el tiempo.
Quizá por lo imposible
de abandonar aquello
prendido al crecimiento
que llega dulcemente
por luces o por trinos
una mañana antigua,
ya tan desengañado
de buscar un sí-mismo
después de tan vencido;
una aurora cualquiera
de mano de un olvido
que parece decirnos
"hoy todo es tan distinto",
y vuelves a la infancia,
y el mundo se descubre,
volviendo su misterio,
sin buscarle un sentido
ya vuelto el sentimiento,
quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo.


                        V.H.Gª. Brea

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