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viernes, 10 de junio de 2011

OLVIDO

Fotografía de Humberto Rivas



"Abulcásim, que no las había mirado,
juró que no había rosas como las rosas
que decoraban los cármenes andaluces".

                                                                De El Aleph. BORGES



Quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo;
volver a ver las cosas,
obviando los conceptos;
encantarte la rosa,
sin libros, sin maestros;
o por tornarse absurdo
todo afanado esfuerzo,
si al fin se siente el peso
de un todo cotidiano
de iguales, grises, densos
días como carcoma
hijos de la rutina...
que ansías salir ileso
descorriendo cortinas
cerradas por el tiempo.
Quizá por lo imposible
de abandonar aquello
prendido al crecimiento
que llega dulcemente
por luces o por trinos
una mañana antigua,
ya tan desengañado
de buscar un sí-mismo
después de tan vencido;
una aurora cualquiera
de mano de un olvido
que parece decirnos
"hoy todo es tan distinto",
y vuelves a la infancia,
y el mundo se descubre,
volviendo su misterio,
sin buscarle un sentido
ya vuelto el sentimiento,
quizá por lo imposible
de desandarse el tiempo.


                        V.H.Gª. Brea

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Semprun decía que su vida no era como un río, eso de no poderse bañar en el mismo agua. Por el contrario su vida era lo vivido. Ha ello de alguna forma podemos volver, al fin y al cabo es lo único que tenemos, podrías entonces entender que ¿vivir es una forma, en sí misma, de desandar el tiempo?
muy buen poema, si señora (aunque escribes en másculino, como te coja la ministra que yo me sé.

MERCURIO dijo...

Muchas gracias por comentar. A Semprún lo tengo en mente estos días (es lo que tienen las ausencias: que nos traen presencias...) Decía Ortega algo como que no somos una cifra, sumatoria de nuestro pasado, porque está también el futuro, interfiriendo, por lo que anhelamos, y que también nos hace.. Me quedo con el siendo, de Heidegger, (uy esto es peor que la cuestión de género en el lenguaje: he leído que lo quieren "borrar" de la lista de filósofos: ¡como si fuera el único cuya obra le trasciende!: y Pound ¿no era poeta? Hay verdaderos genios -magistrales escritores, fantásticos poetas, legisladores...- que, a la vez, son personas detestables, deplorables o incluso verdaderos monstruos: como no nos gusta, no es: ahhhhhh..)

Un cordial saludo.

Pablo Medrano dijo...

En eso estamos los que así sentimos;
qué bueno volver a leerte Mercurio, disculpa la ausencia necesaria, pasaré más por estos lares.
Un saludo.

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