(Pintura de Barnett Newman)
"Todo lo que es gris vibra misteriosamente
en mí, como si fuese la reunión de todos
los colores amansados"
CLARICE LISPECTOR
Una y otra brillante y colorida superficie alternan sus nerviosos dedos, que tocan con invisible pesadez indiferente, mientras se acompasan las pisadas, clandestinamente, a los ojos que entornados van sirviendo a la merma de exteriores e interiores. Y sólo ya del gris nacen los grises: no hay síntesis... Y asoman notas, a los silentes labios por sus abiertas bocas: más falsas pistas: mera existencia...
Así, cada individuo se me antoja parte de un conjunto organizado dotado de un extraño sentido al que el grupo, en ritual sacrificial, se entrega. "Su vuelta, señor. Felices Fiestas".
Afuera, un gato huye del tumulto. Yo, imaginando a los árboles deseando desprenderse de las artificiales luces, me quito los pendientes y sigo al animal por un estrecho callejón apenas iluminado por la luna.
V.H.Gª.Brea
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