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lunes, 13 de noviembre de 2017

SUEÑOS

Leon Spilliaert, Vértigo. 1808. (http://www.indezee.be)


 
Recuerdo las empinadas
escaleras blancas
y el resto negro;
el obscuro abismo
al que yo caía
inexorablemente.
¿Fue por culpa del suelo 
o de mis zapatos?
¿premonitorio el sueño
o proyección?
         Acaso fue mi miedo,
         nuevamente,
         soñándose asimismo.  



      V.H.Gª.Brea








lunes, 4 de septiembre de 2017

A VER QUIÉN VENCE HOY

Fotografía de Ansel Adams
                                                                           ¿Era ésa la imagen que veían tus ojos?
                                                                           ¿Un mundo al que pertenecer?
                                                                                                 JENARO TALENS


La razón tan presente,
tan ausente el deseo.
Las formas persiguiendo
sus fondos verdaderos.
¡Toda esta esquizofrenia
de amores y de miedos!
A ver quién vence hoy,
a ver si vence el bueno
y reposan los ojos 
hoy en todo lo bello
y no gana la angustia
dejándonos tan ciegos.

V.H.Gª.Brea















domingo, 27 de agosto de 2017

NOSOTROS MISMOS



La Mona Lisa, de Leonardo da Vinci

                                            "Yo sé quién soy". Don Quijote.




Y ese deseo
de que no sean más que necedades
las que trae a la mente la razón,
alertada al sentir una emoción,
temerosa del daño previsible.


Y, después de desear, 
asomarte una sonrisa
cerrada, inteligente, tan sutil,
revelándonos
lo necio de desear
que nos amen los demás
por lo que no sabemos
(¿o acaso nos conocemos?)

Y, luego, cerrar los ojos,
recostado en el colchón 
de las imaginaciones colectivas
y olvidando lúcidas conclusiones,
poder, casi, aseverar 
que somos lo que soñamos.

Y, al fin,
velado por los inventores de proverbios,
debajo de un árbol milenario,
sin escatimar en delirios de grandeza
(o ya sin vanidad alguna),
sentirte 
(solo)
una parte de Universo.


V.H.Gª.Brea.











jueves, 17 de agosto de 2017

RETRATOS, RELATOS



Autorretrato de Cindy Sherman


















No soy una mujer perfecta,
ni una hoja, ni un insecto...
(acaso lo haya sido).

Pero aquí estoy 
(de eso no hay duda),
enfrentando mis ojos al espejo,
como si fueran los de un perro
y, casi, pudiendo concluir
que el verdadero decir
más que del pensar
nace del sentir
(¿o no sería de nuevo
verdadero el lenguaje
del sentipensante decir
que se adivina
en el mirar del animal
con el que vivo?)






             V.H.Gª.Brea







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