MUDANZAS

                           "No soy nada.

                            Nunca seré nada.

                            No puedo querer ser nada.

                         Esto aparte, tengo todos los                                sueños del mundo"

                                    De El Estanco. A. DE CAMPOS (PESSOA).

Esto no es un poema

es decir del poema

que no es real ficción

si sólo en las anáforas,

elipsis, sinestesias;

o en elegir apóstrofes

se basa la función.

Poesía no hacen

recursos estilísticos

sin Musas, sin la voz,

¡lo dijo hasta Platón!

aquél que la expulsara

de aquella su República

en pos de la Razón.

Platón nos protegía

de dioses que albergaban

arcaícas poesías

de dioses que infundaban

desde Mitologías

un antiguo temor.

¿Y él como un religioso

no dirigió un sermón?

A saber qué pensaba

mientras que la exilió.

Y él que fuera poeta

¿no se sacrificó?

Acaso como el bueno

y martir y hasta santo

Manuel de D. Miguel

ni él mismo se creía

el mito que él creó

expulsando al poema

de aquella su caverna

en que alumbró la idea

y la sombra borró.

Y son in-existentes

todos los sin-razón

pero vivió el poema

se puede oír su voz

cantándole a la vida

a la vida sin más

también a lo fatal

también a las heridas

que unos querrán curar

y otros hasta ocultar.

No sólo de belleza

de esencias va a tratar

también están las cosas

que existen nada más

y allí acaso se envidien

o allí se encantarán

y ya también serán...

En fin cada poeta

cada uno dirá

de aquella enormidad

que va llevando a cuestas

aunque es carga invisible

a ojos de los demás.

La ficción del poeta

no es nunca una lección

no dice si es mentira

no oculta que es canción

canción que habla de Vida

y sublima la emoción

tornando en poesía

a su pensar -sintiente

y dotando de vida

a su imaginación.

Que mienten los poetas

es popular saber

pero nadie da cuenta

que fuera del papel

podrías escuchar

de algunos sólo algunos

un rumor, un quejar:

"¿por qué nadie me ve?". 

¿Cómo nos van a ver?

recién nacido ¿el ser?

bautizado en directo

es madrina una audiencia

de todo nacimiento

y después al ¿crecer?

durante el crecimiento

nos forjan otros ojos

que dictan que hay error

o fallan ¡hay acierto!.

¿Replicarás al mundo

no es eso lo que siento

no es eso lo que soy

no es eso lo que pienso?

Están los más conscientes

de estas tiranías

pero la suya olvidan

se buscan enemigos

desprecian, se divierten,

cuando aman o entristecen

y cínicos, un día

acaso no se acuerden

de aquello que pensaban

y de verdad sentían.

¿Y acaso son mejores

otros que por temores

se muestran complacientes

con todo el que los tome?...

¡Y están los vencedores!

Oh, esos exhibidores

que pasean sus triunfos

sin ser merecedores

de amor, de posesiones...

Que mienten los poetas

es popular saber

pero nadie da cuenta

que fuera del papel

que allá en la realidad

si tú logras mirar

podrías escuchar

con toda nitidez

a alguno preguntarse

por qué nadie le ve.

Y acaso tú le miras

y al mirarle adivinas

su súplica de ser

o tuya es la pregunta

y sientas en tu piel

porque tú te enamores

y ese que venda ojos

pero desvela el ser

haga que tú te enojes

con ese que tú ves

y sea porque le quieras

que te alejes de él

cuando sin más se oculta

¿y acaso tú de él?:

el temor se contagia

el confiar también...

Hay cómodas presencias,

las colman privilegios

y resignados hombres

callando sufrimientos.

La mente es una espada

la imagen es visión

la palabra es callada

y la imagen cegada

por un mundo censor.

¿Orden o desconcierto?

Orden, orden, ¡Por Dios!

y ahora que Dios ha muerto

por Ciencia, por Razón.

Ya lo advertía Nietzsche

que llegaba el desierto

que ¡ay! del que cobije

desierto en su interior.

Orden por la Razón, 

el Euro o una Unión

y luego lo de siempre

"oiga no nos moleste

no diga tonterías

ya todo se inventó

no está en su sano juicio

todo está controlado

no sueñe, por favor,

déjelo en nuestras manos

ya no existen villanos

si están legitimados

y si no es de su agrado

haga un día de huelga

váyase a los diarios

o a la televisión"

y en menos de dos días

todo estará olvidado:

hay tanta información,

está por todos lados

y no la manejamos

da igual si la miramos

lo mismo si pasamos

o es mucha la atención.

Todo está controlado

o así lo veo yo

que me quedo hoy en casa.
Otros toman el sol

pero yo siento frío,

me da igual el consenso

que decretó "calor".

Y algún desconocido

se abrigará en palabras

como me abrigo yo,

frente a este desamor

que habita las esquinas

donde se construyó

una ciudad hoy vacía

con su decir tan hueco

y calles sin salida

que no deja elección..

Ya muerta la Utopía

me mudo a Poesía,

c/ Reconciliación

con todo eso que pasa,

con todo eso que pasa

que dicen es ficción.

          V.H.Gª.Brea