(Escultura de A. Chaudet)
"El misterio del amor es más profundo
que el misterio de la muerte"
O. Wilde
Somos nuestra memoria.
Después ni siquiera eso.
Hago paralelismos:
creo saber quién es el Hombre
por lo que soy.
Pienso en toda la arrogancia,
en toda la autosuficiencia;
y en cómo se disuelven,
al tomar conciencia
de las fuerzas que,
inconscientemente,
brotan de todo aquello
que me hizo sentir
que yo era...
Me pregunto qué sería
de la que huye de los espejos
si tuviera otros recuerdos...
Cierro los ojos y os doy las gracias.
Los abro y veo a mi abuela, o a su rastro,
un pájaro en la ventana, el bolso que abandoné
en la cama del hospital cuando he llegado...
Todos, elementos
traídos y llevados
donde estamos;
sólo que al Hombre
le pesa la inquietud
y el sentimiento;
salvo por eso,
no me siento diferente
a cualquier cosa.
Por eso,
cierro los ojos
y os doy las gracias
a todos los que aún me amáis
y a los que me habéis amado.
V.H.Gª.Brea
2 comentarios:
"sólo que al Hombre
le pesa la inquietud
y el sentimiento"
Gracias a ti Mercurio por tan magnífico poema...has buscado en él la esencia del hombre y has llegado a la conclusión de que sólo somos memoria y también somos cosas paro,nos pesan demasiado los sentimientos...y eso mismo es lo que nos hace ser hombres.
Me gusta tu forma de escribir,creo que eres una magnífica escritora de versos...
Te seguiré leyendo...
Gracias por pasarte, por tu generoso comentario y por ¡ser el primer seguidor del blog!...
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